Costilla

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¿Existo? ¿Respiro?

¿Llevo pulmones o branquias?

Mi corazón es una máquina.

 

—¿Existo? —  No sé,

me quitaron una costilla,

de esa costilla procreé un hijo.

 

¿Este pedazo de hueso es mío?

¿Es mi hijo? ¿Es real?

¿Muerde? ¿Patea?

 

Traigo los senos

llenos de un líquido blanco;

el mocito duerme, come,

duerme, come, come, come,

deshecha, llora, balbucea.

 

Es tierno y pequeño

y frágil; convirtió mi casa

en una selva salvaje y me dice:

¡Mamá!

—¿Seré yo su mamá?—

 

Este niño de carne

y hueso

me desvela

y me hace pensar

¿quién era, yo, antes de que viniera?