ESE CAMINO QUE SE PUEDE ANDAR

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Revisar esos libros como cuadernos

Que uno creyó que escribió

Remar con la mirada hacia atrás,

Mirando lo hecho, hecho de tanta sangre

Tanta velocidad rota el tope

Y es ahí cuando el aire ya no nos respira, y nos pide permiso

Para entrar en nuestra piel,

Para poder sonreír,

A solas,

Porque reír a solas

Es una soledad con algún testigo que nos mira

Curioso

Como al acecho de lo que vamos a hacer,

Desde la ternura más micro

Hasta

Un amigo de barba roja y sueter negro,

O al revés,

Como si tuviera importancia

Como un trompo que al fin libre,

Baila solo

O como aquella marea que tiene su música y nos guía.

A pesar

De esa música interna

Que nunca escuchamos

Y creímos

Como si las sirenas fueran terrestres

O como si los escritores fueran

Dioses de papel

Que se arrugan

Y acaban en un tacho de basura limpia

O en un avioncito volador,

Para que llegue a ti,

A falta de tu lectura.