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El poeta

miércoles, 29 de marzo de 2017
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(A Él, a quien nada)

Cualquiera ha pedido morir un día

sin volver a una tierra que ya no le reclama,

también, quien sea, pudo hundirse

en la melancolía, habitar una ratonera

en un extranjero país, ahogarse en alcohol,

besar a un vagabundo debajo de un

puente de suspiros.

Pero, nadie, para ser precisos, adivina

el paso de su sangre dentro de las venas,

el aliento traidor de una respiración a

oscuras en una pesadilla de luna revuelta.

Pocos, se miran dentro de los párpados

con las pupilas abiertas.

¿Quién se conoce trozo a trozo de carne,

si el cuerpo es retornable y la conciencia

no deja de dar vueltas, muda y quieta?

-¿Hay alguien ahí?

Un hilo de voz apenas contesta; es

un ridículo duende que aún viste de niño

y tropieza, vuela en sus manos un cometa.

Jamás se percató de su belleza,

acude a Misa, guarda las fiestas,

sabe que será la presa del tedio adulto.

En el reino de la razón,

la culpa regresa de golpe a ocupar

su lugar de honor.

 

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Perfil del Autor

Poeta y elaboradora de libros artesanales 

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