TOMA AIRE

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El momento de la respiración

Muere y resucita,

Como tu sonrisa

Hecha con toda la pena

Que a lo largo de los años

Buscaron cobijo en tu cuerpo de fotografía.

Inhalas comiéndome

Pero como imán, exhalas jalándome hacia ti,

Poderosa, hierática, vasta y basta…

Y por otro lado de tu mundo

Se saldan cuentas

Como bandidos antes del celuloide

Antes del teléfono,

Inclusive,

Antes del reloj,

Porque siempre estuvo alojado allí,

Tu olor, ese malentendido que es tu fragancia lejos de cualquier

Baño de burbujas y que tanto

He odiado porque niega tus propias burbujas,

Aquellas que salen de todos tus labios,

De todas tus voces y de todos tus pasos,

Pero ocurre

Que ese payaso sin circo

Al que algunos

Lo llaman el Hacedor,

Hace la pena

La pena triste

La pena melancólica

La pena nostálgica,

Sin ninguna defensa ni antídoto,

Así es que para que

Funcione todo tu cuerpo y tu voz,

Que en realidad

Sin ninguna poesía no es otra cosa

Que tu espíritu…

Hecho un pequeño andrajo,

Diminuto…

todos los días,

Lavo, enjuago, pongo a secar, plancho…

Y es que está hecho jirones

Y cada vez,

Te cubre menos el cuerpo,

Para endulzar mis ojos

Y hacer llorar a los limones,

Por si aquello

Fuera poco.