ESE CAMINO QUE SE PUEDE ANDAR

 

 

 

Revisar esos libros como cuadernos

Que uno creyó que escribió

Remar con la mirada hacia atrás,

Mirando lo hecho, hecho de tanta sangre

Tanta velocidad rota el tope

Y es ahí cuando el aire ya no nos respira, y nos pide permiso

Para entrar en nuestra piel,

Para poder sonreír,

A solas,

Porque reír a solas

Es una soledad con algún testigo que nos mira

Curioso

Como al acecho de lo que vamos a hacer,

Desde la ternura más micro

Hasta

Un amigo de barba roja y sueter negro,

O al revés,

Como si tuviera importancia

Como un trompo que al fin libre,

Baila solo

O como aquella marea que tiene su música y nos guía.

A pesar

De esa música interna

Que nunca escuchamos

Y creímos

Como si las sirenas fueran terrestres

O como si los escritores fueran

Dioses de papel

Que se arrugan

Y acaban en un tacho de basura limpia

O en un avioncito volador,

Para que llegue a ti,

A falta de tu lectura.