Sueño

Sueño que la imaginación

es perfecta.

Me explico.

La siento real, entonces ya no hay que actuar,

ese poder no tiene precio

Es una forma de conformarse con ser un Dios menesteroso

que no hace milagros, pero que todo lo hace con la mente

sintiéndolo

Y todo es todo

lo sublime y lo abyecto,

pero ahora lo abyecto ya no es abyecto y lo que sublime era

permanece así

y todos los pecados y lo impensable lo he hecho

así mi realidad es desangelada

el beso que no doy

la llamada que no hago

como buen cobarde

que se ampara en una mediocre poesía que cada vez se gasta más.

Y pensar que son tan bellos los jóvenes poetas y las jóvenes poetas

que hacen del encandilamiento un instante largo

y claro cómo no enamorarse de ellos

y es como un espejo antiguo

que refresca la ternura loca

de alguien, que vivió engañado, creyendo que escribía poesía

pero no, la hacía, la vivía,

cuando me hubiera gustado escribirla

para que como dijo alguien

me quieran más,

cosa que nunca ha ocurrido, salvo en la imaginación,

y ahí estás tú, y creo que lo sabes.