YIRA, YIRA

 

Parece mentira

Que la poesía a veces, sea un a veces

Y sirva para un deleite servido en las manos

Con cubiertos invisibles

Y así descubrimos el drama de cierta de nada

Como esa pena que asalta

Sin explicaciones

Con todas las explicaciones

Con todos los pretextos

Y así, nuestra poesía intacta y encriptada,

Que a veces se puede

Y a veces no se puede

Se esconde, agazapada bajo una falda

Debajo de algún plato

En cierta ropa interior

Detrás de unos anteojos a la moda

Detrás del mundo

Detrás del alma

Pero nunca

Dando la mirada a la cara

Y así andamos

Coleccionando suicidios que nunca ocurrirán

Con fantasías insomnes que no pasarán,

Y desesperados por besar esa boca

Nos damos cuenta que no podemos

Por los labios pintados

Que traerían llanto en la casa

Como el perro del hortelano

Porque mañana hay que trabajar,

Y levantarse,

Y seguir

Hasta que pase algo, cualquier cosa, que pase,

Que ocurra,

Aunque sea,

Este poema,

Si es que lo es.