Miento, miento

Miento siempre,

a veces con un quizá

por ahí por defensa

o clemencia

y mis mentiras son amarillas

como el sol

son agradables

nunca pérfidas,

al menos eso creo

algunas nacen pequeñas

y mueren gigantes.

 

Mis mentiras

son necesarias

yo mismo soy la mentira encarnada

con buenos frutos

que nunca son descubiertos,

pero ahora que la memoria mía

empieza a fallar

no hablo en ningún territorio

ni blanco ni negro

y me escondo en una neutralidad

lejos del sí o del no,

amparado en el no me acuerdo,

de descubrirme

me apedrearían

me torturarían.

 

Jamás podrán entender que lo hice por su felicidad

y ahora que en cualquier momento

me pongo mi pijama de madera,

suspiro y hago un recuento de mis mentiras

y me asombro de tanta urdimbre

de tanta canasta vacía

de tanta boca sin pintar

de tanto amante solitario

de tanta sonrisa sin destinatario

y sólo pido que

alguien me mienta,

para compartir, sin que me dé cuenta,

porque no soy el único, ¿o sí?