TOMA AIRE
El momento de la respiración
Muere y resucita,
Como tu sonrisa
Hecha con toda la pena
Que a lo largo de los años
Buscaron cobijo en tu cuerpo de fotografía.
Inhalas comiéndome
Pero como imán, exhalas jalándome hacia ti,
Poderosa, hierática, vasta y basta…
Y por otro lado de tu mundo
Se saldan cuentas
Como bandidos antes del celuloide
Antes del teléfono,
Inclusive,
Antes del reloj,
Porque siempre estuvo alojado allí,
Tu olor, ese malentendido que es tu fragancia lejos de cualquier
Baño de burbujas y que tanto
He odiado porque niega tus propias burbujas,
Aquellas que salen de todos tus labios,
De todas tus voces y de todos tus pasos,
Pero ocurre
Que ese payaso sin circo
Al que algunos
Lo llaman el Hacedor,
Hace la pena
La pena triste
La pena melancólica
La pena nostálgica,
Sin ninguna defensa ni antídoto,
Así es que para que
Funcione todo tu cuerpo y tu voz,
Que en realidad
Sin ninguna poesía no es otra cosa
Que tu espíritu…
Hecho un pequeño andrajo,
Diminuto…
todos los días,
Lavo, enjuago, pongo a secar, plancho…
Y es que está hecho jirones
Y cada vez,
Te cubre menos el cuerpo,
Para endulzar mis ojos
Y hacer llorar a los limones,
Por si aquello
Fuera poco.