Isaac Goldemberg
Chepén, Perú, 1945) reside en Nueva York desde 1964. En 1995, su novela La vida a plazos de don Jacobo Lerner fue considerada por un comité de escritores y críticos como una de las 25 mejores novelas peruanas de todos los tiempos; y en el 2001, fue seleccionada por un Jurado Internacional de críticos literarios convocado por el Yiddish Book Center de Estados Unidos como una de las 100 obras más importantes de la literatura judía mundial de los últimos 150 años. Su obra ha sido traducida a varios idiomas e incluida en numerosas antologías de América Latina, Europa, Israel y los Estados Unidos. Fue Director fundador de la Feria del Libro Latinoamericano de Nueva York (1985-1995), catedrático de New York University (1973-1986) y Profesor Distinguido de Humanidades de The City University of New York (1998-2019), donde fue Director fundador del Instituto de Escritores Latinoamericanos y de la revista internacional de cultura Hostos Review. Es Miembro Numerario de la Academia Norteamericana de la Lengua Española y profesor honorario de la Universidad Ricardo Palma, de Lima, Perú.
Compartimos unos poemas de su libro El gusano saltarín y otros poemas (De inminente aparición).
EL GUSANO SALTARÍN
El gusano
saltarín
aterriza
en la cuenca
del ojo
que no vela.
Morada
de una sola
pieza,
apretadita.
Espacio
de un único
cuerpo,
decúbito.
Sin vistas
panorámicas
en la cabeza,
calva
por la edad,
bastante
amarillenta.
Le huelgan
el pantalón,
el saco
y la camisa.
Una flor
el pecho
le marchita.
Lo miran
las puntas
de los zapatos.
VIDA BREVE
Agua
invisible
es el tiempo
que corre
más allá
de la vida
en el pensamiento.
Vida
breve
y muerte
longa.
Somos muertos
eternos
de paso.
No se cumplen
años
de vivo
sino
de muerto.
SUEÑO
Si esto
fuese
la cuna
y pudiese
ponerse
de pie
y dar
saltos
y la casa
se fuese
volando
y no hubiese
regreso
y si fuese
la raíz
de un árbol
flotando
y la vida
pasase
por sus
ojos
y diese
el gran salto.
GRAVEDAD
El padre
carga al hijo
al hueco
del fondo,
a la derecha.
Le dice
esta será
nuestra casa,
nadie más
vivirá en ella.
Dentro,
un ciprés
crecerá
hacia abajo
y de las raíces
colgarán
fugaces
estrellas.
La vieja casa
será polvo
blanco
y un solo
girasol
alumbrará
la entrada.
La nueva casa,
chuecas
paredes
de rocas
negras,
descenderá
al pozo
de la memoria,
ingrávida,
como las hojas
de la inocencia.
NATURALEZA MUERTA
El cielo
flota sobre
las tumbas.
Rampan
las almas
debajo
de la tierra,
y el aire
se esfuma
en boca
de los gusanos.
Arriba,
hombres,
mujeres,
niñas y niños
se acuestan
sobre
las hambres.
Sobre
los huesos,
barrigas
muertas
de risa
vuelan
como moscas.
La vida,
sangra entre
las fosas.
ERÓTICA
Cimbran
las piernas
llenas de pelos
hirsutos.
¿Qué hacer
con la vida?
La lengua lame
vocales
solamente
y los jugos
de la ausente
la ahogan.
Qué succión
empalagosa
la de la muerte.
Qué apretón
tan débil.
Qué facultad
de mando.
Genuflexión
forzada
como ante
el mástil
de la bandera.