Maia

Aconsejan que se abandone la idolatría

de las épocas del año, ya no hay agricultura,

ahora hay que buscarle un nombre a natura

o encontrarla allá donde se envuelve la bruma

porque el verdor de la hidra puede más

que las flores frescas al sol y la luna.

Mayo en botón, ese del calor asfixiante

del que nada se espera, todo conmemoración.

Ya nadie mira las especies, primavera, no hay tal,

polinización artificial qué más da,

si eso existe juraré que las aves

tienen piel además de voz. Dolor

de la biología preguntando qué pasó.

A dónde los arroyos cristalinos,

las nubes clementes sin precipitación

nadie mira la puesta de un sol

al que se sabe en franca decadencia

de estrella menor, cuándo dejamos de

admirar la rugosa piel del árbol,

la del cascarón, la inteligencia precaria

de un perro labrador, todo eso a cambio,

dinero, dinero, capitalización, sin semillas,

sin agua, humanos solos sin conmiseración.

Mayo advierte tormentas, cambios de clima

otro orden sin control. Que llueva, que llueva

a quién le importa cuál sea la estación.